Tinta sangrenta

 Quisera eu, tal qual os mestres antigos,  

Com voz suave e pluma delicada,  

Cantar o amor em versos tão prolixos,  

Num doce afã de estrofe bem lavrada.  

Mas quando a pena toca o pergaminho,  

Escorre o tinto em manchas de desgosto;  

O verso puro vira meu caminho,  

E o que era flor transforma-se em despojo.  

Não falo em rosas, nem em céu bordado,  

Nem no suspiro que o amor conduz  

Só sei do amor que vem ensanguentado,  

Do fogo ardente que não tem luz.  

Oh, maldita mão que não refreia  

A dor que insiste em brotar no papel!  

Em vez de canto, só resta a queixa,  

E o meu amor neutro, obscuro, cruel.  

Mas talvez seja esta a sina dura  

Do coração que em sombras se debate:  

Cantar o amor na própria amargura,  

E em vez de flor, escrever arte.