Breu

Desiludi as brancas folhas

gastei tinta

foi apenas premonição

os oráculos não respondiam

foram-se as folhas

foi-se a tinta

não havia inspiração.

A Carta

É hora de relatar a minha verdade, tudo junto e embolado.

Sei  lá a quem possa interessar, mas é assim, a minha verdade é sempre uma mentira para mim.

Sempre digo o que sinto verdadeiramente para os outros, mas para mim mesma, sempre minto.

Escondo de mim as coisas boas da vida, tudo o que possa me levar ao êxtase.

Tenho medo da verdade, ainda que pareço uma pessoa forte, sou mais fraca do que alguém possa imaginar.

São tantos os meus medos que não tenho como expor.

Não faço o mal, não desejo o mal. Se não posso ter uma opinião para o bem, me calo.

Entrego-me as causas de pacificação, mas minto para mim.

Minto para mim mesma sem misericórdia, sem paz interior.

Tudo que é mais para fora é menos para dentro.

Eu fujo de mim e doo tudo de melhor que na presença de mim mesma não consigo me dar.

Não aprendi a conviver comigo, não sei quem sou, não me conheço.

Meu cérebro é tão confuso que borbulha.

Sou um espectro de mim mesma.

Quando eu morrer

Quando eu morrer

cante, grite, dance

ao som de um rock progressivo

com letra peculiar

Beba, conte piadas

morra de rir

faça do momento

a mais pura alegria

Quando eu morrer

não espezinha a minha alma

esqueça as minhas terríveis condutas

a vida é sábia, brilhante e justa

Mal resolvido

Cinismo

sintoma

sinistro

Simbiose

situacionista

sadista

Sabatina

subestima

o sado machista

Expectativa

Quando cheguei

achei que os olhares

seriam profundos

seguidos por sorrisos

tímidos e afetuosos

e depois um longo abraço

louco

Afinal, era o primeiro contato

Encontrava-me em um espectro

de expectativas

Quanto cheguei

estava simplesmente perdida

desesperada

nada via, nada encontrava

diante de uma brincadeira reles

de esconde, esconde

Depois de alguns minutos intermináveis

o encontro

Percebi um olhar vazio

um sorriso irônico

um abraço frouxo

foi-se a minha fantasia

Diante da circunstância, dura e cruel

no embaraço, deu-se o laço

que a minha mão em uma das pontas

agarrou por muitos anos

para ser puxado

no momento mais conveniente

à pensenidade fugidia.

Apatia

O tempo não tem tempo para olhar-me

é cruel, infiel, é covarde

é indiferente à história e ao passado

vai seguindo em frente, diligente

O tempo me abandona sem mais

não dá notícias

não manda abraços

não faz justiça

Quem  sou eu para o tempo?

Um tanto faz.

Sutil artesã

Este livro que com os olhos abraço

vagando entre linhas e espaços

me comoveu ao encontrar uma fotografia

havia ali um rosto

não sei bem se plebeu ou nobre

não me interessou

o que me encantou

estava atrás, o encosto

a almofada colorida

amarela, cor de ouro

com florzinhas de vergel amanhecido

O meu peito de orgulho, inflou

era ela

a almofada resguardada, sem desgaste, impávida

ela, tão distante, tão antiga e tão bela

que cosi e talhei por puro gosto.

Almofada confeccionada em 2010 com seis tecidos e enviada para Portugal