Sem destino II

Viveu e viu as façanhas da vida

Armou-se em seu campo de força

Arrebanhou todas as ovelhas

Caricaturou a própria vida.

Fumou, bebeu, iludiu

Construiu e destruiu

Sem arregaçar as mangas.

Vida fácil, vida bruta,

Enquanto encontrou certezas

Que não fez por merecer.

Agora, homem, chegou a verdade

Das incertezas incondicionais.

Ontem o seu passado

Hoje o seu futuro impensado

Resultando na sua tormenta.

Escreveu a vida e criou os próprios tropeços

Devido o seu desajeito e negligência

Da sua bússola desordenada

Que insistiu seguir.

Não tem como seguir mais caminho

Vai navegar sozinho

No mundo único que construiu.

Sem destino I

Não, não é assim que você é,

Você é mais, muito mais de tão pouco,

É o verão que está a consumir o seu pensamento.

O outono já vem,

E logo, logo o inverno, para esfriar a sua irreflexão.

Quando fores refletir no inverno

Sentirás como foi o inferno

De como o verão te encolheu.

Não te aflijas por enquanto

O inverno tem os seus encantos

De curar os desencantos,

De um verão discricionário.

Não, não é culpa sua,

Faltou-lhe a decência plena

De um homem que não cresceu.

Psicopata

Leva anos e anos

Delineando a sua armadilha

Estudando a sua vítima.

Falante, charmoso, simpático, sedutor,

Capaz de impressionar e cativar rapidamente as pessoas.

Bonzinho, educado e inofensivo, é impecável.

É só fachada, um teatro muito bem engendrado,

Que esconde seus atributos perturbadores.

Capaz de enganar com suas mentiras repetidas,

À obtenção de seu lucro ou prazer.

Desrespeitador e imprudente,

Até da sua segurança e a dos outros.

Irresponsável de suas obrigações.

Sem nenhum sentimento de remorso,

Culpa por ferir, maltratar,

Roubar, enganar ou mesmo matar.

Nada disso faz parte do seu íntimo.

Inteligente, mas insensível, frio manipulador.

Fingidor de sentimentos perfeitos.

Quando descoberto? Mestre inversor do jogo.

Agora vítima de convencer

De que foi mal interpretado.

É consciente de todos os seus atos.

Não desiste é incansável e

Com seu charme e bem humorado

Vem o golpe da sua lâmina fatal.

Vai-se embora dissimuladamente

Parte para a próxima ação, sacrificar. 

Insignificância

Cura a sua dor meu caro

Assim sai da latência do imaginário,

Honra-te da insignificância.

O trabalho é pouco,

Mas tens um teto com palmos medidos,

A abrigar os teus prazeres.

És tão apoucado

Que esta choça

O torna ancho.

Não lutaste pelo abundante,

E a pouca monta em que tu te apoias

Irá satisfazer-te.

Fuga a esmo

Fez juras que não pode cumprir,

Agiu como se conhecesse o futuro,

Criou expectativas no outro,

Conjeturou promessas em devaneios,

Gritou com sentimento único,

Humilhou-se,

Iludiu-se,

Destituiu-se,

Faltou-lhe o poder de mostrar a própria força,

À sua amante prepotente.

Atou de fato,

Uniformizou o ato

Tornou-se dependente de haveres.

Impotente, buscou a própria acepção.

Foi certo na escolha,

Estás agora no seu impressionante cenário,

Hilário.

Não tens mais juras a fazer.

Uniu-se a pessoa de iguais atributos,

Num Estado de quinta classe,

No país de terceiro mundo,

Florescendo da história de um passado

Das coisas habituais.

Nada notável,

Escondeu-se.

Eu e a mariposa

Estou hoje de frente ao oceano cinzento,

Lindo

Dentro deste apartamento com o físico esquálido

Observei novamente a mariposa que na parede da sala

Estava há mais de semanas pousada

Imaginei que ela, como eu

Estava meio morta

Ao remexê-la

Ela se apossou de outro sítio.

A expressão da mariposa e a minha

Deveria ser retratada em um filme.

Cinquenta anos

Sempre estive com o bit ligado

Isto a mim sempre foi dito

Esta analogia não foi um desatino,

Acompanhou a minha anatomia.

A mente a mil estava conectada

A construir a cada momento.

À inércia, só por estar sentada,

De resto, nem melancolia.

Eis que os anos se passaram

O bit de paridade foi interrompido.

Agora me oriento pelo reverso

E o foda-se foi disparado.