Canto da insônia

A noite começa a ficar longa

A briga é entre mim e a cama

A máxima está no não pensar

Não, não tem jeito

Tudo emaranha nas lembranças

Vejo Bandeira na tela escura da TV

Leio Florbela tão viva que fica na cabeceira

Escuto Pessoa  nas lástimas de Belchior

Numa nuance, na neblina da madrugada

Forma-se a imagem do meu menino

Tão real, tão lindo

Inatingível, se desfaz e morre

Minha face apresenta desgaste

E o dia nasce perfeito.

Feliz aniversário silencioso

Eu sei da sua saudade

Não se torture por senti-la

A saudade é mágica

Ela é extravasada

No grito

No sonho

Na revolta

No suspiro

No telefonema silencioso

E naquele não atendido

Enquanto sentir saudade

Terá certeza que tudo foi verdade

E só se sente saudade

Do que foi felicidade

Agradecida eu fico

Por se lembrar do meu aniversário

Na primeira hora de 23 de maio.

Por que sou tão feliz? Porque sei perdoar, literalmente.

Gaita

A gaita ele tocava

para agradar a sua amada

Ela suspirava...

No meio da música ele sempre parava

De súbito tinha náuseas

Na pia tossia, cuspia

lavava a cara

A amada nada indagava

não entendia

o tamanho esforço

que a gaita lhe exigia

Ele mostrava talento

mas tinha dificuldade

com o tal instrumento

Ora gaita, ela exclamou

numa noite fria

Com tantos instrumentos no mundo

Por que ele não escolheu

o que mais lhe apetecia.

Secar o erudito

Abri um antigo estojo

esquecido,

no seu bojo

canetas de finas penas

folheadas a ouro

Veio-me lembranças

parcas

de valores estreitos,

as canetas seriam de efeito

àqueles que se sustentam

pela pompa do objeto

pela ostentação

As penas, além de mim,

tiveram outros donos

que nada fizeram com elas

Fui homenageada

e as obtive por prenda

como estratagema

para secar as minhas escritas

assim, como o tinteiro

que junto delas, secou

Joias improdutivas

ferramentas impróprias

sem envergadura

às prosas e poesias.

Eterno Vergel

Sente-se bem?

Ganhou com o que fez?

A adrenalina deixou o seu sorriso mais sarcástico?

Falou para os amigos e família o que você fez?

Sentiu prazer em pisotear o meu vergel?

O meu vergel é de bits

Ele é apenas a minha arte em fotografia

O meu sentimento em código

O meu delírio mental

É incumbência do tempo fazer desaparecer

o que é  material

Vamos cair no esquecimento

Só o meu vergel não irá sumir

E você, lá na sua cerração em ostracismo

Atributos levados da terra, inveja e ciúme

Assistirá o meu vergel brilhando na nuvem.

Sobre você

Eu queria escrever sobre você

Já me disseram que não sou boa com as palavras

Talvez seja a minha ironia que desmantela a minha escrita

Escrever sobre você é demasiado complexo

É como arrancar da cartola um coelho

zombar e criar ilusões com o nada

Com essa mágica, a mim, devem respeito

Descrever as partes físicas, as mãos pequenas

nariz pontiagudo, corpo roliço

andar da preguiça

algum encanto sempre fica

As palavras que sussurradas, saídas dos finos lábios

têm leve doçura, mesmo embaladas pela língua ferina

Os olhos não se fixam, sempre olhando de menesgueio

com certo galanteio

buscando solicitude de alguém por perto

não do meio

Em você todo o brilho do físico se perde

perante o seu interior, a civilidade, o zelo

O carisma como se doa e comunga socialmente

amparando, franqueando os necessitados

sem "cobiçar", como se estivesse em Calcutá

voluntário do bem com posses alheias

Um perfeito filho, sonho de toda mãe, homem com "H"

garanhão de pasto

Com as noras, não deixa água aos sedentos, faltar

Relutante às datas comemorativas

mas não falta pro jantar.