Pedra profana

Fiz-me a água doce
Fiz-me a brisa mais suave
Fiz-me a temperatura mais amena
Fiz-me a pessoa mais serena
e de nada adiantou.
Hoje sou pedra
Sou muro, onde habitam lamúrias
Das gentes que não aproveitaram da brandura
Que tanto ofertei.
Hoje sou pedra antiga, muda e cega
Onde muita gente se debruça
Cada um com a sua inútil razão.
Ouço o que gritam em silêncio
Vindo de corações ocos
Capazes de cair no buraco negro
Do universo em constante mutação.
Mas sou muralha consistente
E agora só guardo
No meu silêncio profundo
Os sentimentos imundos do mundo.

Rugas

Essas linhas que aparecem no rosto e em todo o corpo,

Chegam para todas as etnias e classes sociais e,

Têm o nome de rugas.

E não são rugas de chorar, de sentir e sorrir

São da idade, do tempo que passou e não volta

Então, para que mentir?

Se não sentiu, não chorou e não sorriu

Elas iriam estar aí, do mesmo jeito

Com ou sem esmeros.

Pra que mentir?

Dizer que veem junto a experiência

Fazendo história e blá, blá, blá!

Pra que olhar-se tão vulgarmente,

E desculpar-se das próprias rugas

Provando da baixa autoestima.

Se tens a preocupação de justificar as rugas

Através dos ritos de passagem que envenenou o corpo

Conta outra! É resto, é o espírito que já está morto.

Represália

Eximir-se da atenção em momento delicado

Da hipocrisia e dissimulação de alguns

Quando a alma lastima por medo

E saber-se tolerante racional.

Os agastados necrófagos se alimentam

Deste equilíbrio frágil que em alguém se apresenta

Para mostrar-se viripotente

Sobre esperanças já pouco alicerças.

Grandes heróis valentes

Invocam a morte de um ente

“Que morra bem distante”

Para que não sintam o mau odor.

Censor

Pergunta sobre mim

Respondo a sua pergunta

Você matuta, reflete

E diz que é mentira.

Você novamente pergunta

Eu respondo

Você especula, pensa

E diz que é mentira.

E aí vai, e pergunta, pergunta

Eu respondo e respondo

Você cisma, pondera

E não acredita.

E você volta a me perguntar

Eu reconsidero, reflexiono

Respondo filosofando

E não sou compreendida.

Você pergunta mais uma vez

Eu sinto que está a julgar

Refuto a indagação

Silencio.

E você pergunta sobre o meu silêncio

Sinto que é para auferir vantagem

Da sua mais nobre arte

Que é a de censurar.

O silêncio e a minha mais aristocrática retribuição

Assim você elucubra a mentira já posta

Em qualquer das respostas

Que irá me sentenciar.

Frase

Gosto disso

Mais que daquilo

Não sei por que gosto disso

Se não conheço a quilo.

Erros

Nunca me importei com os teus erros,

Eles são vãos;

Como poderia julgá-los

- Perante os meus?

Que tão vastos são...

Desequilibrado

O desequilibrado me incomoda

A bebedeira lhe entorta

E vem achincalhando a todo vapor.

São palavras sem jeito

Menos que verme é o que sou.

Não digo as outras coisas

Serei passível de cobrança

São palavras causadoras de revolta,

E seriam censuradas.

Pergunto, porque me incomoda?

Somente em suas horas tortas

É que sou lembrada?

Depois dizes que esquece

A tortura que praticou.

Se não mensuras o estardalhaço

Como desejas que eu não o sinta?

O estresse que me causa

Não é possível eximir-te da culpa

Do tormento e ofensa que causou.

O que dizes deixam marcas profundas.

Ao desequilíbrio estamos fadados

para nossa autocrítica, engolido os sentimentos.

Mas, a droga relaxa o cérebro consciente,

E o subconsciente se apresenta

E diz o que realmente sente.